Entré en el bar y un olor a colectivo lleno me espabiló de golpe. Aún no había llegado. Fastidiado, me senté en la barra controlando la puerta. La mesera me ofreció el trago de la casa y acepté. Tomé tres y me di cuenta que me habían plantado, miré el lugar y era bastante deprimente. La moza se dio cuenta y me acercó una cerveza "invita la casa" dijo sonriendo. Le devolví sin muchas ganas la sonrisa y bebí con odio. Ella, la moza, era linda y parecía aburrida. Le hice un comentario tonto sobre la luna que asomaba hermosa por la ventana del bar y me mostró un par de fotos que había tomado con su celular. Sonrisa va, sonrisa viene, la noche fue mejorando. En su departamento supe que se llamaba Laura y en su cama que le gustaba los besos detrás de la oreja. Todos los viernes la pasaba a buscar por el bar y caminábamos abrazados varias calles hasta su departamento, amanecíamos juntos y desayunábamos a las apuradas para sumarnos a la inercia del mundo. Yo partía a mi trabajo y ella a la facultad. El último viernes fui al bar a esperarla y como no apareció, entré a buscarla. Laura había muerto en un accidente de auto el lunes al mediodía. Sentí nauseas y el peso del mundo cayó sobre mí, me aplastó. Tenía 24 años, una sonrisa generosa, un lunar en la espalda y le gustaban los besos detrás de la oreja. Desde entonces dejo buenas propinas en los bares que frecuento y suelo encontrarme sonriéndole estúpidamente a la luna. Se llamaba Laura y con ella fui feliz pero lo supe demasiado tarde.