Desde el frío invierno de éste ser 
arrebato las insignias 
de sus dioses como estampas 
anidadas en los templos de su fe. 
 
No hay mañana que aguante 
esos soles de ultramar 
que en los caudales de lo inerte 
veneran atrevidos al rezar.
 
Todo los despistes obnubilados
y la certeza vuelta azar
como mecha encendida al viento
que frecuenta la soledad falaz 
 
Turbantes de miel en la carne 
blandiendo al silencio como verbo 
y todo aquello que es imberbe 
tirando migajas de consuelo. 
 
Todo lo sepulcral de este juego 
es bajo la tierra un siglo de voz 
que grita y llora harto de ilusión 
buscando una raíz desde donde florecer. 
 
¡Ay de los que carecen del placer 
de dominar el pensamiento!
De expandirlo sobre las pampas fértiles 
y ser allí la luz de lo sempiterno