Esas voces en los pasillos, a través de las paredes.
Ininteligibles e insoportables.
Ineludibles. Inexorables.
Presagios funestos de desdichas cercanas,
presentes, pasadas.
Recordatorios de miserias vividas y por venir.

Llantos. Sollozos que no puedo dejar de oír, de oír, de oír.
Que no puedo acallar a la distancia,
insuficiente e inútil para lo que más quiero en este mundo,
en este momento.
Silencio. Silencio. Silencio.
Que se vuelve soledad en el giro de dos sílabas de más
o de menos.
Angustia a veces.
A veces cuando me doy cuenta de que nadie pregunta por mí.
¿Cuánto tardarían en hallarme?
El ensordecedor sonido de sus propias voces,

las violentas llamaradas de su ira,

el insignificante murmullo de sus lágrimas.

Jamás. Jamás, jamás
podrían ver más allá de mi puerta cerrada.






A veces escribo desde el pasado
porque el pasado me alcanza.