Aquel día sólo faltaba que me llamaran puta. En el trabajo el jefe de planta había llegado a la conclusión, por no se sabe bien qué procedimiento deductivo, de que todo lo que no funcionaba en aquel servicio tenía que ver de una manera misteriosa- ya digo- conmigo.

Algo que se podía sobrellevar con ciertas dosis humorísticas. Aunque en la Facultad junto al juramento hipocrático no se nos hubiese hablado de ello. Pero entraba dentro del capítulo de lo posible. De la ineptitud al putiferio- tampoco se me escapaba- había un pequeño paso, el mismo que de bueno a tonto. Tampoco pasaba por alto que era la otorrino más guapa del hospital- modestia aparte. Por no sé qué suerte de asociación de ideas, de guapa pasaría a tonta y de inepta a puta, cuadrando el silogismo según el cual antes que competente facultativa era un florero que habían dispuesto allí los estamentos para adorno y solaz del resto. Y es que en este mundo la belleza era un handicap más que una ventaja. Lo había intentado todo. No arreglarme, etcétera, pero estaba encasillada y no había manera de convencerlos de que hacía los mejores diagnósticos.
No me importaba mucho el asunto, o demasiado. Pero cuando el director de la especialidad me empezó con que no se entendía con su mujer, que había un muro entre ellos, que la iba a dejar y demás preámbulos amatorios, no pude evitar utilizar el procedimiento femenil- inductivo según el cual me estaba llamando, por silogismos- pero llamando- algo feo.
El resto es materia judicial. Y no sé por qué me da la impresión de que al capítulo de inepta y puta se añadirá el de exagerada. Ya digo, una lata. A veces pienso en dejarlo todo, cambiar de ciudad y de trabajo y echarme un novio normal, un tipo relajado que en lugar de hablarme de muros y distancias me proponga simple y llanamente echar un polvo.