Detente,
ahora.
Párate a observar.
Respiras
mientras otras se ahogan.
Caminas sobre un suelo
seco y aspirado.
Bajo tu mano
notas su calor,
no estás sola
-aunque a veces
sea lo único
que sientas,
a ciencia cierta-.
Otras están abandonadas,
secuestradas
de lo único conocido
a lo que llamar hogar;
hacinadas
entre mugre y soledad,
olvidadas
por aquellos hombres
que dijeron
que las iban a cuidar.
Respira.
Eres la dueña
del mando y la tele
en tu sofá;
a ellas las cosifican
y transportan
de uno a otro lado,
sin preguntar.
Respira.
La ropa amontonada
en la silla
es la que decidiste llevar;
ellos les imponen
aquello que las sujeta
sin cadenas para atar.

Respira.
El aire frío
en tus mejillas
sienta genial.
Tal vez
la calidez
es algo que otras
sólo pueden soñar.

Detente.
Párate a observar.
Si lo nombramos
qué más da
cárcel, cíes,
granja o hangar.

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