Entra al baño y se mira al espejo. Su reflejo le devuelve la mirada. Y allí, asomando tras su nuca, está ella: fina, clara, tan distinta al resto. Su mano la busca; sus dedos la alcanzan, con delicadeza.

Una puerta se cierra y las pantuflas de Adela se deslizan por el pasillo. No alcanza a reaccionar - su reflejo queda paralizado, como un ciervo ante los faros de un auto -, y ella llega al dormitorio.

"Abelardo, deja ya de tocarte esa cana", le grita, mientras saca ropa interior de un cajón.

Él baja las manos, repasa su reflejo y, resignado, suspira.