Incontables fotografías.
Algunas más, otras menos borrosas.
Sentados sobre sus piernas,
con alma de niños,
mirada de niños,
la poesía inocente de la ignorancia que nos protegía.

Hoy como cada día mis rodillas y mi pecho arden,
con la furia de esas paredes que guardan en silencio todo el recuerdo,
el acuerdo de los 50 años de silencio,
los secretos cobardes transformados en cánceres e infartos.

Vuelvo a sentirnos como esos niños que fuimos,
hermanos y primos, más que nada hermanos.

Cuánto quisiera que el dolor en mis carnes se volviera alivio,
cuánto daría por dar ese abrazo reconstituyente de tejidos sociales ya necrosados.

Pero la rabia es tanta. Tanta la impotencia.
Tanto el abismo.

Me pregunto si seguiremos flotando en estas aguas artificialmente calmas.
Si algún día nos encontraremos.
Nos miraremos.
Perdonaremos.
Aunque nunca, jamás, olvidaremos.