La princesa estaba triste
tuvo ganas de llorar en un bello día,
porque la tristeza dolía aún más
en primavera
porque el sol penetraba en cada herida
mientras los demás vivían en una ficción de novela.

Latigaba la incomprensión
de no saber el origen de tanto dolor,
cristal de una lágrima,
morada de sus fantasmas,
desdicha de hacer las cosas sin alma.

La princesa yació en la tarde triste,
no tenía mendigos ni príncipes,
sólo un cielo amplio y solitario
que guardó sus alas de trapo.

Deseaba ser libre entre la cárcel invisible,
pintaba flores imaginarias,
olía las fragancias que se llevaba la brisa,
intentaba callar su mente y vivía sin prisas,
abrazaba su esencia
pero la obediencia destruía conciencias.

El dolor
deshojó la flor,
cubrió la primavera del corazón
en la pequeña lágrima
que trajo oscuridad al sentimiento,
en la infante pena
que pudrió las raíces del pensamiento.