Todas esas cosas puestas en el paisaje
de la memoria;
instaladas tranquilamente
por el poeta o el pintor.
Un cielo apenas transparente
un horizonte de tiempo sin certezas
y...
nosotros hablándonos de amor;
jurándonos una entrega de novela.
Empecinados en seguir como antes
en un final de siglo ya sin luz.
y sin pasión.
Texto agregado el 09-09-2017, y leído por 163
visitantes. (6 votos)
Lectores Opinan
11-09-2017
Me encanta cuando calzas el manto del poeta pues dibujas con conocimiento un delicado arte de crear imágenes con letras, muy bien logrado y ungran tema que hay que degustar con un buen pisco o un vino bien caliente en la piojera. Saludos desde Iquique Chile vejete_rockero-48
09-09-2017
Es triste;pero no se puede tapar el sol con un dedo.
El amor se termina,ya no hay entregas...
A veces el tiempo tiene la culpa;otras la perdida del sentimiento...
*****
Victoria 6236013
09-09-2017
Uno de los casos en que se utilizan bien los tres puntos. Buen poema; un pintor puede ser un buen poeta o ensayista (por si no lo sabías). eRRe
09-09-2017
Qué buen manifiesto poetico, dejas un halo de reflexión en la conciencia. Abrazo, Julia_Flora
09-09-2017
Muy hermoso y significativo poema. Tiene reflexión de una mujer que ha vivido. Full abrazo, querida mía. SOFIAMA
09-09-2017
¿Estará la pasión metida en el otoño, entre las hojas caídas, como si fuera un antiguo rescoldo? Leandro77
09-09-2017
Ahhhh... Siempre arde de nuevo la primavera. Cinco aullidos yar
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