Dolor, última estación de mi infancia y juventud
casa final, punto final de mi loca biografía.
Hoy la mañana no trae sabores ni olores
la fotografía del día no es más que un riel en inercia.
Dolor que se sumerge en el mar de mi alma,
transita por mis huesos y mi carne
como si anduviera en su propia casa.
Dolor ancho como pesadilla
frío como nieve fresca
profundo como abismo sin fondo.
Dolor de hoy
para siempre
y como siempre
con terno y corbata,
o sin zapatos ni camisa.
Visita sin invitación,
amigo sin historia
lluvia inesperada.
Dolor de mis desesperanzas
de mi cráneo envejecido
de mis manos tiesas y vencidas.
Dolor que ciegas la luz
que callas los ecos
y pone llagas sobre mi herida melancolía.