Yo no hago ni escribo poesía
no me gustan los pasatiempos de soltera olvidada;
hay tanta página escrita sin eco alguno
sin latidos ni sentido positivo.
Algunos pavos reales lucen sus letras
para que otros ociosos pierdan vida leyéndolas.
Yo no me entrego a la vanidad de pasillos ni pasarelas,
para mi la poesía es vomitar sobre un crucifijo bendecido
me da lo mismo el verso que la mano que lo escribe
después de todo ser poeta es un oficio sin salario.
He estrangulado ya tanta palabra del diccionario
que ya ninguna puede declararse vírgen de mis encuentros.
Yo escribo para que la poesía sea un suicidio colectivo
donde razón y locura copulen
hasta parir hijos que ni los espejos se atrevan a retratar.
En guerra conmigo mismo, contra los lectores y la crítica
me siento a derramar palabras que se atan como criminales
para dar sentido a las heces de perros
que quedan tibias en el pasto verde de mi memoria.
Yo ando por caminos prohibidos
para que los inocentes no conozcan el infierno
de estar cocinando versos que nunca estarán servidos en la mesa de los bienentendidos.
Me colgarán por los piés por mis insolencias
desearán que me muera en este instante mismo
pero aunque la tumba me calle
y el esqueleto sea mi única presencia
yo vagaré bajo la niebla
anónimo y escondido bajo el sombrero de mi yo oculto
buscando alguna luz sobreviviente
allí donde la noche se adueñó de todo
y nadie leyó un poema de mi autoría
ni en la cuna de su parto ni en el último suspiro de su muerte.
Para ustedes y para mí
las heces cuelgan del último cielo
y el último pájaro que emigra
nos dejó atrás sin siquiera nombrarnos.