Ayer estuve leyendo a Antonio Machado. Hablaron de él en los medios por un tema de actualidad. Al parecer pretenden quitarle el nombre a una calle en Cataluña. El caso es que me llamó la atención, y a pesar de haber nacido en Sevilla, no lo había leído nunca. ¡Bueno!, la verdad es que ni a éste, ni a ninguno. Pero dicen que "nunca es tarde si la (picha, jah!) dicha es buena". ¡Y joder!, si que era bueno el tío. Poesía y paradojas del 68 que no pasan de moda.

Para no olvidarme (yo soy de los que tengo que escribir las cosas para recordarlo -imagino tendrá un nombre, memoria bolígrafo Bic, o yo que sé-, una costumbre de cuando estudiaba), le hice a lo DJ del francés David Getta, una mezcla de fragmentos de diferentes poemas que me gustaron. En este caso Grilo "Jeta" (cara dura). ¿A ver cómo quedó?.

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Cuando recordar no pueda,
¿dónde mi recuerdo irá?
Una cosa es el recuerdo
y otra cosa recordar.
(Bis)

Huye del triste amor, amor pacato,
sin peligro, sin venda ni aventura,
que espera del amor prenda segura,
porque en amor locura es lo sensato.

Si me tengo que morir
poco me importa aprender.
Y si no puedo saber,
poco me importa vivir.

Por todas partes te busco
sin encontrarte jamás,
y en todas partes te encuentro
sólo por irte a buscar.

Recuerdos de mis amores,
quizás no debéis temblar:
cuando la tierra me trague
la tierra os libertará.

Canto y cuento es la poesía.
Se canta una viva historia,
contando su melodía.

Prefiere la rima pobre,
la asonancia indefinida.
Cuando nada cuenta el canto,
acaso huelga la rima.

Verso libre, verso libre…
Líbrate, mejor, del verso
cuando te esclavice.

¿Quillas al sol la vieja flota yace?
¿Es el mundo nacido en el pecado,
el mundo del trabajo y la fatiga?
¿Un mundo nuevo para ser salvado
otra vez? !Otra vez! Que Dios lo diga.
Calló el poeta, el hombre solitario,
porque un aire de cielo aterecido
le amortecía el fino estradivario.
Sangrábale el oído.
Desde la cumbre vio el desierto llano
con sombras de gigantes con escudos,
y en el verde fragor del oceano
torsos de esclavos jadear desnudos,
y un nihil de fuego escrito
tras de la selva huraña,
en áspero granito,
y el rayo de un camino en la montaña…

En esta España de los pantalones
lleva la voz el macho;
Mas si un negocio importa
lo resuelven las faldas a escobazos.

Pensar el mundo es como hacerlo nuevo
de la sombra o la nada, desustanciado y frío.
Bueno es pensar, decolorir el huevo
universal, sorberlo hasta el vacío.
Pensar: borrar primero y dibujar después,
y quien borrar no sabe camina en cuatro pies.
Una neblina opaca confunde toda cosa:
El monte, el mar, el pino, el pájaro, la rosa.

Tus formas, tus principios y tus categorías,
redes que el mar escupe, enjutas y vacías.

Puedes coger cenizas del fuego heraclitano,
mas no apuñar la onda que fluye con tu mano.

Medir las vivas aguas del mundo…, !desvarío!
Entre las dos agujas de tu compás va el río.
La realidad es la vida fugaz, funambulesca,
el cigarrón voltario, el pez que nadie pesca.



¡Chin pún!, se acabó.