Son mis rios las venas de mi suelo, que transportan la vida a cada puerto, es el cielo mas azul que nunca vi, en donde envie cometas con mis sueños; viento puro corre por ahi, levantando el polvo de la calle, cuando viene la tormenta ya el olor de lluvia la delata, invadiendo y reemplazando el aire seco, ya las ramas silvan a su pase, en su baile y un coro de sapos croa en alguna parte, de repente un gris plateado pinta y risan los espejos del raudo Magdalena que se desboca en sus corceles. Cae la centella haciendo temblar el suelo y millares de gotas cegan el sol, entonces llueven peces alrededor, la tromba bebe el agua de la cienega, que la eleva en velo, cual falda que levanta al cielo. Entonces dice el abuelo "el invierno con su ventolera ya llego"...