Descalabrado por el tiempo, enredado entre sueños.
¿Cuanto del polvoriento camino lleva tu zapato.?

Descalabrada el alma, fragmentada en amores.
¿Quién atrás no deja un querer lleno de tal vez?

¿Porque salir al mar si tu barca hace agua?
es el ansia, la prisa por llegar o la inquietud que te empuja.

Cuando chueca la rueda gira como loca,
se aflojan partes del vehículo que algún día cede al tiempo y se rinde a su descalabrada inconsistencia.

¿Cuántas veces tu? ¿cuántas veces?

Descalabrada tu alma, intentaste componerla con amores pasajeros, o sueño comprados cual abarrotes de relleno.

Sin cesar de hacer, ni parar para ver.....te vas desarmando, dejando atrás partes esparcidas por doquier, de tu marcha cual fuga, estridente y loca o a veces a hurtadillas sin querer dejar huella.

Descalabrado el espacio que te dimensiona y te abarca, compuesto de sinfonías inconclusas, poemas de amor sin pasión y de ganas sin tiempo.

Hay de aquel, pobre, quien un tiempo no se tome para componer sus partes en un solo juego, que no una con hilos de dorada luz sus sueños más puros, que atesore las fotos del alma en los estantes del tiempo.

Dichoso serás o viajero si reparas tu mástil e izas tus velas, si limpias el polvo de viejos estantes, y escupes bien lejos amargos recuerdos. Dichoso y libre es aquel que se entrega a la faena de juntar sus trozos, pulir sus aristas y aplomar sentimientos.

Descalabrado ya no más si a tu alma te rindes y construyes la obra con tu pensamiento.