Por todos los rincones de mi cuerpo
se me deshace el vivir de prisa.
Se van yendo de puntillas las horas
transcurridas y las fisuras
de este tiempo, rápido se precipitan.
Más profundo aún,
en la memoria, acecha con su paso
un olvido. Y nada.
El desconcierto vuela en la penumbra tenue.
En el vivir de prisa
de puntillas, se está yendo la vida.