Los ausentes no ocupamos espacio,
caminamos de puntillas por la nada,
bajo las baldosas aturdidas de olvido.
Somos una borrasca de mudanza,
un trago que no se ha pedido, ni tomado,
una brisa bermeja en los suburbios
de lo que nunca ha estado. Ni estará.
Los ausentes somos andamiajes
exhalando oscuro sudor de ausencias.
Somos nada, un éxodo que desborda,
una noche que llega y se hace sombra.