Manuel nunca tuvo certeza de su penas, siempre las sospecho desde lejos, como la tormenta que llega antes por el olor a tierra mojada. Y así el también se perdía y dejaba llover cada tanto sus aguas.
Nunca estuvo muy de acuerdo con sus nostalgias, nunca las reconoció como propias, aunque sus ojos delataran por el rojo del cigarrillo y el negro mal tomado, ahí sus hipos de abstracción sumaban un todo y un nada.
Estuvo siempre esperando, siempre viendo como los años pasaban de costado como el viento, como la lluvia, como el humo barato de fin de mes.
Hasta entonces traía sus despojos a la mesa y tomaba el caldo en silencio como buscando el sentido.
Lo encontraron asi, solo, como siempre, nadie se preocupo por su ausencia
Una patada a la puerta bastó para que entrara algo de luz, pero ya era tarde.