El árbol extiende su sombra, es refrescante. Hay tanta lejanía cuando el ave planea en el desfiladero. Se oyen. voces que parece vienen de un velorio de años, pero no, son las mujeres que cuchichean, mientras manos callosas tallan la ropa en el vientre de las losas.
Cerca los hombres platican, y la espuma de la cerveza escurre por sus ralas barbas

En el río los niños grandes cuidan a los chicos, y las mujeres parece que rezan.
pero no, es el río que murmura. Las mujeres en silencio cuidan que el viento no les arrebate la ropa. Los hombres caminan dando tumbos,
El ave se ha ido, dejando en el desfiladero la soledad de la tarde.