Siempre estamos solos,
en la vida,
en el rostro roto,
en el pecho vacío,
en el devenir de los días monstruosos,
en el ansía de la caricia
que no producirá en nuestro interior
el regocijo de un alboroto.

Siempre tendremos que confiar
y a cierta edad
habrá precariedades y personas
que dejarán de importar,
¡te despojaràs!,
habrá frivolidades que no comprenderás,
habrá valores con una doble moral
que las tripas te revolverán.

Siempre sabremos regresar
para hallar nuestra humanidad en los otros,
porque habrá falsos credos
que desobedecerás,
habrá libertades
que merecerán el dolor en la mente
para su inquietud existencial.

Como un socorro,
como un escueto tesoro,
como un vómito
se precipitará el asco en mi SER,
en esta mañana de mayo
que desvistió su corteza de hojas
para asemejarse a mi piel de prosa.