Como siempre
bebiendo en bares de mala muerte.
Con cara de cruz triste
con flores marchitas en las manos.
Sepulcro vivo
manicomio sin rejas
aquí la locura arde como llama de incendio.
Dos hombres me invitan una copa
y yo les escupo la ironía de sus ojos.
Me estiman un payaso
una marioneta de su ebriedad
pero yo y yo nos reímos
con el vaso en la mano y el vino en la cabeza.
Gentes grises y humeantes como palos quemados
aquí huele a podredumbre y a vacío,
solo los cuadros colgados parecen inteligentes.
Bares de última instancia, de última esperanza
en la más lejana calle, pobres como ratas.
Aquí descansan mis esperanzas
las luces de mis antiguas felicidades.
Solo por hoy, dormiré con los que viven dormidos.