Manchita era un perro muy singular.
Fue rescatado de la calle por mi hija de un baldío solitario del paraje donde vivíamos, chiquito menudo y simpático.
Era blanco y marrón, fatigador incansable de correrías.
Pasaron los años y Manchita creció y envejeció.
Yo ya estaba divorciada de mi marido, el poderoso industrial venido a menos en la época del corralito.
Pero vivía cerca con mi pareja Armando, lo que provocaba además del escarnio del pueblo, chismes de insondable magnitud, de "por qué esa mujer tenía dos maridos en actividad".
Paso el tiempo con muchos incidentes que no vienen a cuenta quizás en otro cuento… y Manchita llego a su vejez Armando y mi marido se disputaban cavar la fosa donde enterrarían al mastín. Uno por demostrar todo su poderío, y el otro por demostrarle todo su afecto, ya que Manchita dormía cerca de él, esperando su final.
Yo mientras era testigo de dichos sucesos, pensaban "por que no harán una fosa común y se entierran los dos, así no habría más problemas".
Mi marido, el legal llamo al pocero que realizo el agujero donde deposito a Manchita con una sábana blanca.
Como corolario hizo una placa recordatoria donde dice:
"Aquí yace Manchita, tu familia".

Merece mi hilaridad al contarlo, ya que al recordar la historia, las aristas y el entorno donde ocurrió me hacen sentir sumamente jocosa y delirante.