Despierto a la hora en que el viento golpea las ramas de la Guácima. El cementerio es alumbrado todavía por las veladoras que depositaron en la tarde. Algunas personas transitan por aquí para llegar a la parada del camión. Las sigo: luego, regreso. Este atajo lo recorrí una noche sin luna. José caminaba delante, yo atrás. Sólo se oían nuestros pasos y, a lo lejos, el aleteo de los pájaros.

De las tumbas brincó una silueta cuchillo en mano sobre la espalda de mi amigo. Con un salto me abalancé sobre el sujeto y clavé mis colmillos en su hombro. Logré derribarlo, pero un dolor resbaló profundo en mi pecho. Todavía escuché los pasos atropellados de José corriendo por los entreveros de las tumbas.

Cuando recuperé la consciencia, el agua fría de la madrugada me había empapado el pelambre. La luna había cambiado de vestido varias veces y mi amigo no había regresado. Percibo pasos, pienso que es él. Me acerco a la gente, la sigo con el deseo de ver sus ojos para preguntarle por mi compañero; ellos parecen no verme. Transitan perros, éstos corren y aúllan, avisando a todo viviente que no caminen por la vereda donde estoy. Yo me echo bajo la Guácima y cuando el perfume de la cera derretida se unta en el hocico, es la hora que despierto para continuar la búsqueda.