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Cuando llegué a esta página no era azul, era roja sangre.

Los objetos cortantes clamaban que habían actuado por amor, locura y poesía.

Cada día la herida era más grande y se derramaba sangre a litros.

La imaginación sólo era una pesadilla eterna de imágenes llenas de sordidez y violencia.

¿A qué llamabas poesía poeta?, ¿a qué llamabas imaginación? No eras más que un psicópata amarrado y con un lápiz.

Para ti, rompías barreras. Para mí sólo tratabas de vomitar sobre todos tus iras a diario.

Porque para ti no hay posible interés en lo que no sea violento o sórdido. Y me da realmente igual si escupes tus esputos groseros y asquerosos de tanto en tanto.

Pero, no vengas a tratar de lavar cerebros, no manipules a la Audiencia, "Falso Poeta".

En ti no hay amor ni cariño, si has decidido estar podrido por dentro es tu decisión, pero no arrastres a nadie más en tu caída.

Texto agregado el 16-02-2017, y leído por 192 visitantes. (5 votos)


Lectores Opinan
16-02-2017 Hay más belleza,amor, besos,dulces palabras,ternura y caricias,que violencia y vulgaridad.Lamentablemente algunos llaman poesía a lo escatológico y al sexo explícito y pornográfico,que confunden con erotismo.Una página en blanco (tristemente) admite rosas o excrementos.UN ABRAZO. gafer
16-02-2017 Hay cada uno que se cree poeta, che! Julia_Flora
16-02-2017 Excelente dedicatoria, hay demasiados personajes con una extrema habilidad para convencer con su veneno. Texto duro, directo con una expresión neurótica que budscsa destrozar la falsa trova. Saludos desde Iquique Chile. vejete_rockero-48
16-02-2017 Bien. Duro con ese psicópata amarrado a un lápiz. Sácale punta. -ZEPOL
16-02-2017 Madre mía. Menudo bicho describes. hipsipila
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