Cuando llegué a esta página no era azul, era roja sangre.

Los objetos cortantes clamaban que habían actuado por amor, locura y poesía.

Cada día la herida era más grande y se derramaba sangre a litros.

La imaginación sólo era una pesadilla eterna de imágenes llenas de sordidez y violencia.

¿A qué llamabas poesía poeta?, ¿a qué llamabas imaginación? No eras más que un psicópata amarrado y con un lápiz.

Para ti, rompías barreras. Para mí sólo tratabas de vomitar sobre todos tus iras a diario.

Porque para ti no hay posible interés en lo que no sea violento o sórdido. Y me da realmente igual si escupes tus esputos groseros y asquerosos de tanto en tanto.

Pero, no vengas a tratar de lavar cerebros, no manipules a la Audiencia, "Falso Poeta".

En ti no hay amor ni cariño, si has decidido estar podrido por dentro es tu decisión, pero no arrastres a nadie más en tu caída.