Hace muchos años vagando por el Tianguis del Chopo, me topé en un puesto de libros con los poemas de Walt Whitman. El librito, una selección de sus poemas en una edición muy barata, me hechizó desde el inicio, tanto, que me lo leí casi de un tirón. Hoy, su obra me sigue deslumbrando. Para muestra, un botón:

Sé que soy un inmortal.
Sé que la órbita que describo
no puede ser medida con el compás de un carpintero.
Sé que no me desvaneceré
como el círculo de fuego
que un niño traza en la noche con un tizón ardiente.

Sé que soy augusto.
No torturo mi espíritu para defenderlo
ni para que me comprendan.
Sé que las leyes elementales
jamás piden perdón.
(Después de todo no me juzgo más soberbio
que el nivel en que se asienta mi casa).

Existo tal cual soy, eso me basta.
Si nadie lo sabe,
eso tampoco amarga mi satisfacción.
Y si lo saben todos,
igual es mi satisfacción.
Lo sabe un mundo
-el más vasto de los mundos para mí-,
que soy yo mismo.
Y llegaré a mis fines, hoy mismo,
o dentro de diez mil años,
o después de diez millones de años.

Puedo aceptar ahora mi destino
con corazón alegre, o esperar con igual alegría.

Walt Whitman