Un amor que se asemejaba
a la brutalidad de la marea agitada,
un amor que era hambre,
que era descomposición en el acto de amarse.

Creí en vos, poeta de las letras,
en la familiar ternura de tu voz,
en la certeza de tus palabras
y desnudé mis demonios en tu cama.


Doradas lágrimas,
que surcan los tejidos de mi almohada,
que se reflejan en la estela lunar
Y le otorgan un reposo a mi rabia.

Plateada escarcha
que recubres mis labios
y le ofrendarás mis besos
a los espectros que pasan.

Invierno austero
que te expandes en mi ser
y en sus anchas paredes
de tontos recuerdos y de desconsuelos.

Fuimos dos locos amantes
que de la inmundicia del mundo
terminamos sintiéndonos culpables;
fuimos la capacidad de reintegrarse;
fuimos un paño de esperanza
en las vejaciones de la carne,
¡fuimos tanto, amor mío!
que nuestros corazones
se sintieron alborotados y torpes.

Te pido algo, trovador infame:
que si me has amado,
¡joder!
aprende a no recurrir al daño.

Luna que calmas mis penas,
te irás tras el murmullo de estos versos cobardes
y las penumbras del dolor
me atormentarán la conciencia que arde,
aniquilarán la ansiedad de mi espera
y me resignaré a los lamentos de un alma vieja,
un alma que ha sobrevivido a la hoguera
para reconstruirse entera
porque ha reconocido el sendero de vuelta.