Las bombas nunca sobreviven a su amor por volar
reconocen el néctar de la vida en el viento
el acero cruje y sus corazones pasan a ser otras bombas
sonríen describiendo el arco con precisión quirúrgica
los gases se mezclan en un éxtasis, hay algo de verdad en el brillo
las esquirlas se llenan de sangre y tierra, no sabemos,
que interpretan su bello amor en nuestras muertes.