La flor se muere con quejidos sordos
y el cristal solemne de sus pétalos
adivina su final de vegetal agónico,
llora la flor entre trinos y zumbidos,
ya no es la lumbre que destella airosa
ni es la paleta magistral del arco íris,
tristes abejas llegarán a su cabecera
y beberán el néctar opaco de las sombras,
en la noche velarán junto a su amada,
ese dulce manantial que se va apagando.

Muere la flor sin vanidad alguna,
es papel arrugado sobre la hierba,
el verde más verde de los prados
gemirá desgarrado junto al viento
y así como los hombres nos morimos
con un ronquido suave y un suspiro
se desangrará la flor en gotas grises
y un murmullo de ecos esmeralda
retumbará insondable en esa tarde
y sobrevolarán los pájaros de luto
con lluvias de rocío como ofrenda
y la risa de la flor como recuerdo.