Difícil resulta leer un libro
cuyas hojas están en blanco.
Abierto como una herida
que no sangra ni sangrará,
con miles de cosas sin decir,
poblado solo de ausencias
es un mausoleo de letras ausentes.
Ni siquiera puede mentir
la historia que no está contando.
No es más que el exilio
que han elegido las ideas.