A menudo escribo de muy lejos,
desde allá, detrás de la hierba,
recluido en el desierto del ruido.
Escuchando la voz del viento.
Entonces me pienso inspirado,
quito los sueños de la mochila,
les llevo un poco la contraria,
y entre serio e irónico, dejo
que goteen como melenas
o como negra salsa de letras
y prolijos, los archivo en papel.