Buscábase el índice el libro, le daba vuelta a sus páginas el aire, y volaban graciosas sus hojas en blanco.
El dedo lascivo del autor, en amorosas caricias se deslizaba por la piel sin los titulos, sin las historias, que aquel desnudo, bisoño y confundido diario, a fé de creerse libro se había imaginado.