La vida es un viaje
Decían los ascetas
Rodamos sobre ella
Su contacto con nosotros
Son pinchazos dolorosos

Debe de haber un ancla
Para parar el tiempo
Qué manera de fugarse tienen
Las cosas más queridas

Los bienes llegan tímidamente
Y se mezclan en ella todas
Tantas partes de muerte
Como trocitos de savia

Esa huida apresurada
Deja en el alma cicatrices
Cuando un día andando
Vemos una foto o un video

Adquiere cierta supervivencia
Una espectral escena de existencia
Que conserva vagos ecos
Y reales remotos latidos