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Me senté en una silla con la guitarra en el muslo, pisé los trastes con los dedos, indolentes ante la costumbre; y con la otra mano deslicé los vientos para llevar a la orilla del alma la suave marea musical del acorde. El sinuoso sonido llegó a mí como un palpitar de agitación, configurando mi presente en los calendarios muertos y rotos, en los que se guardan las memorias inmortales. Y basta eso, una miserable La mayor a la muerte de la tarde, sobre el techo, viendo las luces que vienen junto con el manto oscuro, para que venga otra vez a mí. Este torrente sanguíneo de agrio y fresco recuerdo me trae delirando, divagando en silencio por los caminos de su vida cotidiana, invisible, como un alma a la que ella reza al morir un cuento. Y espero sea así, una plegaria para un hombre dormido, una plegaria que culmine en su glorioso despertar. Aunque los ojos ya estén casi abiertos.

Puedo vencer al futuro, ten cuidado.

Texto agregado el 14-11-2016, y leído por 81 visitantes. (3 votos)


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