Abrazo/corazón
el oído en el pecho
más de cien pulsiones: alegría,
producir aún algo en el otro.
Es cierto: no acaba, amor,
no. El viento huele ocre.

(Hay una historia con el viento Aurora y hojas y vidas y en ella andamos sin saber el nombre de la cosas, en ella despiertas y sonríes y con eso todo cobra sentido:

Escribir un mar
que no conoce quietud
entre tu pelo

la historia se crea sobre la marcha, hay colores rojos, flores, un rincón de piel que te avergüenza pero que amo y posiblemente sea la suma de todo lo que amo de ti. La imperfección de la raíz que da vida a lo bello)

Tú duermes.