Un sueño verde
pinta siete espigas.
Viajando, como acuosa nostalgia, el aroma
refleja otro exilio.
En campos de trigo se abandona la sombra
y allí se queda,
juntando flores para el invierno.
Incierto camina,
las mariposas no pertenecen.
Lleva desde su país
un mundo perdido, sin tierra, crucificado.
La aurora siempre llega tarde
y en ocasiones, marchita y desabrida.
El exilio no madura las espigas.