Escribir para pocos. Escribir como cuando hablo solo.
Escribir por no saber que decir o que no decir
durante todo este tiempo muerto en el que
otra madrugada de Buenos Aires
acompasa mi caída,
donde el bar que jamás duerme
me sirve una copa de vino y luego
quizás otra
porque no puedo dormir,
quizás por el miedo de sentirme
perdido entre encontrados, sentirme
torcido entre enderezados, sentirme
herido entre sanados.
No hay nombre que exprese lo que
me desgarro, me corto, me abro, me quito y me arranco. Y en la fuerza y raíz de mis emociones,
perdí mi corazón, mi alma, mis nortes y mi eje.