Un día estaba tirado en el sofá viendo fútbol, mi esposa había ido a la cocina a por una cerveza, de repente de la tele empezó a salir una extraña niebla que, según me explicaron más tarde los médicos, era política de recortes radioactiva. Cuando regresó mi esposa con la cerveza me encontró desorientado y empapado en sudor, pero no le dimos más importancia. A los pocos meses noté como los pantalones me quedaban grandes y como cada día que pasaba tenía que apretarme más el cinturón. Me hice tan pequeño que perdí el trabajo y tuve que dejar mi casa. Mi esposa me abandonó y me mudé a un piso de soltero tan pequeño como una casa de muñecas. Hasta tuve que dar adopción al gato, el pobre pasaba tanto hambre que a veces me miraba como si yo fuera su comida. Ahora soy tan pequeño que me puedo alimentar durante días con las migajas que a veces caen de la mesa de Cáritas o La Cruz Roja. Una insignificante factura de la luz me parece una monstruosa araña gigante. Hace tiempo que me dieron por muerto y ya nadie puede verme. Tumbado en jardín miro las estrellas y busco en vano consuelo en la originalidad de mi historia.