Como sutiles pinceladas del arte japonés que llaman "shoujo", con pintura gris, el cielo rayado miraba con ojos de acero los límites entre el sol y la noche. Bajo ese colchón de penas concentradas entre los rulos de las nubes, duermen miles que caminan despiertos, sin percatarse siquiera que pueden mirar el cielo sin lagrimear o sin sufrir dolor, pues el sol se oculta tras los matorrales atmosféricos. De esos miles, yo me ocultaba en las tinieblas del corazón, pintando el pasado en lienzos mentales, adornando la pena con aves de colores neutrales. Los asquerosamente sentimentales somos parecidos a las tardes de invierno, hasta diría que somos gemelos, o dos piezas del mismo mecanismo.