Mis versos son para lectores sonámbulos
que caminan entre nieblas de sueños;
son para los dormidos de siempre:
los que no oyen, no huelen ni saborean,
para los inútiles de las letras,
para prostitutas con pezones que sangran,
para perros llenos de pulgas y garrapatas.
Mis versos son alambres de púas
que separan el olor de las avenidas atestadas
de los aromas que emergen de mi desnuda soledad.
Soy un imbécil que escribe y bebe vino por instinto
que camina y respira mordiendo rabia hedionda
solo por gusto y matar de cuajo el tiempo movedizo.
Escribo para lectores sin ojos y sin orejas,
para mujeres olvidadas por ser feas,
para homesexuales discriminados,
para borrachos desnudos de miseria,
para hambrientos que nunca serán saciados.
Mis versos son sangre negra coagulada
para los viudos de la primavera
para los niños desterrados de la niñez.
Escribo para los humanos deshumanizados
por el consumo y las multitiendas,
para el leproso social que mata y roba,
para el drogadicto que consume y se consume.
Mis versos son espinas vocales y consonantes
disparadas como heces a propulsión.