He borrado ese intento de soneto
que ayer te dedicaba.
Por algo no rimaba.
Por algo no salía.
Mis versos son tan sabios
que con su melodía
te vieron al instante
en la faz, la mentira.

Por algo no eran buenas
las letras que buscaba.
El alma, fuente sana,
transparente,
al toparse en tu frente
con falsía,
retrocedió asustada,
puso escudo a tu espada,
arrebató a mi verso la porfía.

Lo he borrado. No sirve,
es tinta derramada,
es sangre, es bofetada,
es ilusión fallida.

He ensuciado el papel al escribirte,
es página arrancada.
Mis poemas son luz,
son sentimiento,
y tú... tú no eres nada.