Cuando te tengo frente a mí, desnudo, mostrándome esas formas diabólicas de sensual perfección no se que hacer. Me quedaría horas embobada, mirándote, contemplándote y en fin, sumando todos los sustantivos que se me ocurran. Porque para escribir de ti hay que ser Neruda y yo de Neruda tengo bien poco.

Realmente existes? es que no deberías existir. Es una falta de respeto que exista y respire una criatura con tu forma.
Eres una estatua, un monumento al arte exquisito de ser hombre. Al estilo más erótico de llevar ropa y quitársela. A la sublime espalda que me roba el aliento y me moja las bragas.
Eres un ángel con mirada de demonio y de amante. Eres un triángulo sublime de hombre-cuerpo-sexo. Eres como pecar. Como atentar contra algo demasiado puro y perfecto.

Mataría por volver a pasar una noche perdida entre tu cuerpo de acero y despertar amarrada a tu espalda de oro. Por hundirme -un minuto al menos- en tu olor dulce, salvaje, exótico y caníbal. Por vender el alma con tal de robar un beso mojado tuyo, pasar la lengua por tu cuello y chuparte hasta lo que no tienes.