El bloque de mármol oculta esplendorosas estatuas
Llega el genio y las descubre quitándole el sobrante
La luz blanca, portante de todos los colores, se esparce por el lienzo
Hasta que llega el artista y revela los colores con su mágico pincel

Las letras huidizas se esparcen en la mente
Hasta que llega el escritor y las ordena en poesías y relatos.
¿Acaso es esto obra de la casualidad?
¿Es crear arte de la nada?

¿Es que la nada es real?
¿Es que es real la realidad?
No hay nada nuevo
Salvo lo que permanece oculto u olvidado.