Unos pasos más, un instante,
algunos trazos como travesuras,
y ya no sabré quién soy.
Voces que se escuchan y propagan
sin haber nacido,
visiones de un viaje insólito
por los caminos de una vida vacía,
transparencias,
nítidas, tejiendo sueños de algodón,
y en el espejo,
aburrido, el secuestro de un rostro
luce presumido.
Por la mañana vale la pena creer
en esa catarata
de recuerdos paganos que se suicidan
en sinfonía mortal.
Todo es un punto muerto. Silencio.
Una mentira
con memoria selectiva y sin sinónimos,
una mala idea
o una manera rara de contar historias.
Un ir buscando a tientas
la respuesta a un enigma detrás de la ventana,
o tal vez solo sea
una manera diferente de ir razonando locuras.