Cuando veo marchar las hordas peripateticas de gesticulantes figurantes
absortos en su desmesura del odio y la blasfemia contra el otro,
Contra el diferente, contra el que anhela reconocimiento, contra el que busca amor,
Contra aquellas que se unen en un solo abrazo acezante de ternura y pasión,
Contra el niño que quiere engalanarse según sus sentires mas íntimos,
Contra aquellos que sueñan con el mejor futuro,
Contra la apertura del alma aprisionada entre negras cortezas,
Cuando oigo sus gritos terribles llenos de impiedad contra su hermano,
Guiadas por acezantes monstruos negros del crimen mental y moral,
Temo.
Y mi corazón se comprime en una llamarada de llanto mudo mientras
me atenaza una garra helada de incertidumbre, una muda plegaria de dolor,
una tormenta de desconocimiento y pesar.
Temo a aquellos que van vomitando odio al marchar,
Temo la dictadura profana de la tradición,
Temo la abyecta resolución de su algarabía siniestra,
Temo.