Ahora nadie más amanece
entre caracolas y mariposas,
poblados de acústicos brebajes
todos vienen ya amanecidos.
Duermen a la luna de reojo,
el descanso es un habitual delirio,
el cielo y el infierno son excesos.
Ya no existe la contemplación del alba,
ni las musas que traen las gotas de rocío.
La vida inversa es una triste esquina
entregada a la captura de la nada.
Todo es posible, aun la muerte prematura,
en esas horas aplanadas de canjes impensados.
Locura, ira, decadencia y desenfreno
en la búsqueda de un cambio que no cambia.
Seres irascibles de escasa convicción
forjan sórdidas quimeras de locura.
El hombre lobo del hombre es el único hacedor
de sus propios lamentos.