Mi llanto pone fin a un silencio aterrador.
Sobre la mesa prozac y un cuchillo.
Pasé por la vida como muerta, sí, definitivamente fui una muerta en vida.
Atiborré de calmantes al más profundo dolor,
pero la herida sigue abierta,
desangrándose,
marchitando mi interior.
Ya nada puede pararlo...
Deberían sacrificarme para dejar de sufrir,
dejar de sentir,
dejar de morir.
Lo debo hacer yo,
la cobarde que un día se mintió,
la misma que nada más nacer en cierto modo se suicidó, dejando atrás un útero al que nunca perteneció.
Yo, la de cara de pocos amigos.