Quisiera contarte una historia,
Pero la verdad es que no puedo.
Mi lenguaje oscuro es una cárcel,
A fuego marcado, un dolor muerto.

Un dialecto aprendido al frecuentar demonios,
Fijado al alma con maldad por los seres eternos,
Una maldición añeja que nos pesa desde el nacimiento,
Una venganza retórica que nos calla al hablar al viento.

Vergüenza, incompetencia, inherente a los nuestros,
Una forma de incomunicarse sin que puedan tenernos,
Un castillo de cristal, una fortaleza oxidada en medio del desierto,
Una trampa que nos conmueve y no podemos entenderlo.

He aquí el motivo del bardo, acervo de sentimientos,
He aquí su incapacidad, que ornamenta su dialecto.