Cuencas de ojos ensangrentadas,
relatos que hablan de odiar,
guitarras que suenan a mezquindad.
Ruidos lejanos de voces cercanas
tras la tapia de aquella casa amarga
donde los aullidos se confunden
como garras de media noche
que no nos permiten ni hablar.

Oscuras hojas de silenciosos árboles
que caen en la madrugada que se perdió
llenando de lamentos aquellos ojos
sin lamentar quietarle el sentido de la visión.


Estos versos...
... de nada en concreto hablan,
solo se devanean entre la realidad,
de un mundo que se transforma
como una serpiente roja
que tomará la forma
de lo que va a devorar.