Leo mis antiguos poemas y no encuentro nada mejor que hacerlos volar con dinamita.
La imaginación es una infiel y cruel amiga.
Todo lo que escribí no fue más que un sueño dando volteretas.
Por fin escribo algo coherente: poesía es nada;
es un hoyo negro latiendo en la inmensa oscuridad del universo.
Todo cabe y todo es vaciado a la vez.