El maldito insomnio que no deja dormir. Un té caliente, un porro en la oscuridad, escuchando la Novena de Bethooven junto a la estufa electrica, frente a la pc, deseando que la noche me arrope en sus brazos de amante obscena, viendo el elegante dormir de los gatos, un cachete de Tomas sobre la almohada, gastando tiempo simplemente en gastarlo.
Soñe que era amante de unos motociclistas tipo hell's angels, que me subían al asiento de las motos y me aferraba a sus vergas en las grandes distancias de una ruta, dulces y duras vergas que como estacas resistian mi fuerza y me prometian su leche y miel. Angeles de la muerte que destrozaban bares y bebian cerveza, que miraban a los espejos con la certeza de saberse temidos y gemian como lobos cuando me penetraban.

Mi mirada se aferraba al retrato de un sol intenso que sobre un fondo rojizo encendía la pradera, hacia allí marchaba una muchedumbre de sombras con jirones de banderas, no era muy bueno y pensaba hacia mis adentros que parecía realismo socialista, pero esas sombras caminando hacia el fuego me atraían, me llevaban a Coyoacan, donde Diego Rivera retrata mi cuerpo desnudo mientras una Frida Khalo curiosa cubría con rosas rojas mis tetillas. Sobre una mesa una botella de tequila que bebo de a sorbos construyendo imágenes sin ton ni son

el reloj en la arena
una red arrojada al mar
la cabeza tronchada de Marie Antoinette
el sabor de un café en la tarde parisina
un farol bajo la luna
un duelo de pistolas al amanecer

Por el rabillo del ojo se escapa la silueta de Ramón Mercader que se agazapa. Grito pero nadie escucha. Un dedo recorriendo la espalda fría de un cadáver en Auswichtz.

Si Evita viviera seria falo-céntrica,anticomunista y defensora de las Tres A.

Tequila y limón y gruesas rayas de cocaína, que se van, se disuelven. Niñas que sueñan con ser veneradas como hijas del inca, indias mestizas, dolor de cabeza y aspirina.

El blanco de la pantalla, de fondo un violín y el humo de la marihuana que deja su estela perfecta, y el pincelazo rojo sobre la tela.